Поэт в седмицу
Гордый за отчизну
За стиль пером просоленный у скал
Наивно думал
Окрылённый птицей
Что в этой жизни всё уж повидал
Что будет в премиях
Столичного сюжета
Вся боль героев в нём отражена
Так размышлял
И думал, безупречно
Он в эту премию кромешную попал
Но там дендрарий
За колючей сеткой
И маленький
Измученный рассказ
Настигла участь жалкого буклета
И скис поэт
И превратился в квас
За что мне право
Быть боксёрской грушей
Из тыквы выскочил
Обрушившись на бал
Но бьют часы
По морде безответно
Несут на свалку...
Битый размышлял.