Пишу стихи и, значит, существую.
Люблю тебя... А может, уже нет.
И вряд ли знаю уж по существу я,
Разлуке нашей сколько уже лет.
И для чего вновь пламенеют зори:
Они всё так же Истово-краснЫ.
А по зиме - на окнах вновь узоры,
Но почему-то не цветны уж сны.
Реальность круто распахнула двери,
И ветер их готов сорвать с петель.
Хоть в сказки я теперь всё реже верю, -
"Нет!" говорю душевной пустоте.