Как любим мы в чужих порою окнах,
Все, что блестит, взлелеять. У других
В не примечательных ничем полотнах
Найти дорогостоящий триптих.
Наверно, там, где нет нас, что-то лучше.
Возможно, уксус слаще, ночь черней.
Все краше, чище и благополучней,
Чудеснее, вкуснее, благостней.
Что там квартира больше на полметра?
Что кошелек потолще на чуть-чуть?
Неважно, что не ездит «Опель-Вектра»,
Зато в ней море счастья, жизни суть.
Иначе, мол, как быть, к чему стремиться?
Где ориентиры, сон, души покой?
Ведь хочется на что-то покуситься,
Какая разница, кто свой, чужой.
Но надо же тому вовек случиться –
Чем едем дальше в лес, тем меньше дров,
А уж покой нам вовсе и не снится,
Лишь плен один взамен чужих оков.
И сердце что-то щемит, зависть гложет,
И как-то очень холодно в груди.
А будущее ноет и тревожит,
Ведь жизнь уже отчасти позади.
Так, может, все ж, друзья, оборотиться,
Вернуться в лоно, на круги своя,
Подумать крепко и остановиться,
Взглянуть без слов на самое себя?
Вдруг собственные двери распахнутся,
Свои же сани станут нам милей,
И свет тогда забрезжит, и сомкнутся
Чужие ставни мыльных пузырей?
14 декабря 2001 года
г.Москва