Срывает краски,
не такой, как был,
холодный ветер с запахами тлена,
и с дымом от костра
на небе след простыл,
кто улететь успел,
ну а кому из плена
не выбраться
и новый поворот
Земли встречать,
не издавая стона,
чертить кольцо внутри
и в высоту молчать
беззвучной облысевшей кроной...
-
И где же бабочки? Уснули?
И где же зинчики летают?
Я знаю истину простую:
Всё увядает -
И тень не равная теням,
и ночь другой короче ночи,
и день другим не равный дням,
и жизнь - не жизнь, а между прочим
и слово вянет как цветок,
и затираются скрижали,
своя волна на свой песок,
и нет времён длиннее дали.