Н.П.
Не потеряешь,
не найдешь,
кто знает боль,
тот ценит радость -
и от стихов случайных дрожь,
от чуда, что свершилось рядом.
Так, словно птаха, переждешь
туман и дождь, и зимний холод,
остался маленький осколок
в грудине - крылья подожмешь
и станет легче.
Нам ли петь
о том, как быль невыносима,
о том, как отсекает смерть
всех самых близких и любимых.
Нам петь о звездах, о снегах,
о моря безграничной бездне,
о том, как исчезает страх,
когда полёт всегда последний.