Белым по черному пишет ноябрьская ночь -
Снежные хлопья сливаются в рваные строки…
Жаль только, письма не в силах кому-то помочь,
Жаль, но, по-своему каждый, мы все одиноки.
Словно от слез, расплывается клякса луны,
Росчерком нервным бегут по ней синие тени...
Если представить, что все мы кому-то нужны,
То не случится и в этом, увы, совпадений…
Тщетно пытается времени бег задержать
Мерно-раздумчивый, медленный ход снегопада,
Нет ни желанья, ни времени письма читать -
Так что и эти навряд ли найдут адресата.
Даже язык этих писем забыт, а ведь мы
Все в совершенстве владели им , помнится, прежде…
Из безнадежности, из неизбежной зимы
Белым по черному пишет нам письма надежда.