Потехе час, а дел постыдно много -
на завтра всё откладывал, а тут
не выдаст бог и черт сломает ногу.
Свинья не съест. Менты не заметут.
Всё это блажь и леность стихописца,
пора кутить, пора идти вразнос.
Плевать на то, что ночью плохо спится,
что гложут сплин и авитаминоз.
Писал бы вам по паре строк в неделю,
но вот о чем, ведь всё давно старо.
Театр вам ближе, если не Отелло,
так на крайняк - Женитьба Фигаро.
Страстей полно, кипят и не на шутку
по мне, по вам, по нам, и неспроста
весна-красна обыденно и жутко
твердит, что всё на свете - пустота.
Недолго всё, вы сами утверждали,
душа моя, от книжной суеты
и до театра, этакие дали.
Мои стихи, конечно, не просты -
тире и точки, нечто, вроде Морзе,
и вас уже достали ох и ах -
про чеховскую даму - это в прозе,
про Блока незнакомку - так в стихах.
А как про вас, не знаю, вот потеха
всего на час, а дел невпроворот.
От слов моих не будет даже эха,
и смысла их сам черт не разберёт.
Ленюсь, ленюсь, наверное, старею,
весенний сплин, стихи "от головы".
И лишь слова в них четче и острее,
как срез древесный в кольцах годовых.