Кто будет винить мои идеалы усталые?
Когда режут плоть, словно стрелы со скоростью звука,
Когда в колыбели, укутавшись, чтоб не достали вы,
Я с тьмою за веками грёзам даю свою руку.
Я прячусь, как мастер игры, как герой в своём мире,
Лавируя между снов, словно с явью играя,
Сюжеты мои коротки, чтоб другие сменили,
Под грудой багровых обломков себя забывая.
Та боль, что достигла всех пиков однажды и вырвалась,
Теперь где-то там, и, конечно, уже не рядом.
Стал старше и оторвался своими взглядами,
Гоню свой мирок вперёд, не щадя преграды.
Повозка скрипит и бьётся о камни громко,
А я лошадей своих, словно всадник дикий,
Поводьями подгоняю, хлыстом вдогонку,
Чтоб только вперёд, ибо сзади тонут флотилии.
Назад обернуться – себя потерять навеки,
Умчаться, бежать, забыть – всё что хочет тело.
Но как же устал! Да и сердце стучит при беге…
– Пора посмотреть.. – Нет, не надо, не смей так делать!
Я ветра попутного не ощущал годами,
Лишь вьюгу метал и сгонял меня с путь-дороги,
Но знаю, что друг он и знаю – давний,
Пора уж взглянуть глазами навстречу Богу.
Пусть больно и жжёт, и пылают раскаты грома,
К себе, шаг за шагом, по углям босыми ногами,
Ступаю вперёд, разрывая оковы звонко,
Ступаю назад, все связи соединяя.
И пускай много дней, много лет я провёл в глупой битве,
Я ценить, не оценивать начал былое.
Я люблю и за это не стыдно, не стыдно.
Я люблю.
Как же мог я забыть
Такое.