она не любила мужчин,
она стирала их ластиком и они исчезали,
как свет исчезает в зале, они меняли лица,
чтоб больше их не узнали.
она не любила мужчин,
она любила уединиться,
как коллекционер собирала их какие-то останки
на случай если вдруг когда-нибудь будет жалко,
но не становилось. и жила и так далее.
она топтала их сандалиями,
забиралась нас стул, если вдруг увидали.
и кричала, и не хотела здесь быть,
а они, как трава, вырастали,
они просто хотели жить.
она не любила мужчин,
топором вырубала нежность.
она считала их наличие какая-то неизбежность.
какая-то неправильность событий, нелепая игра.
она хотела жить, но тоже, ведь, так не жила
она боялась, страдала, ругалась,
а на жизнь оставалась ... малость
некогда было и какая-то сила
совсем уходила.
она не жила она не любила