Февраль по окнам мечется, пуржит,
метут метели, и цветут стихи.
И мокрый снег с туманной кирхи
осыпался, живое обнажив.
Кирпич на белом удивлённо рыж.
Орган гудит и я тебя не слышу.
Ты что-то говорил... Не повторишь?
А снег опять облепит шпиль и крышу.
Шпиль улетает как стрела, и вновь
стрела воткнётся в тучу со снегами ...
Ты говорил мне что-то про любовь...
А снег в отверстие всё сыпался над нами...