Говорят, что люди — братья. Не по цвету кожи, платья: разомкни в толпе объятья — попадется сразу брат. Встаньте, дети, полукругом, — каждый рад назваться другом, сватом, братом и супругом, чёт и нечет, стар и млад. Посмотри на эти лица: каждый первый чем не рыцарь? Весь в чужой крови убийца и монах, постигший дзен, тот, кто лжёт легко, как дышит, кто (кродёться) тише мыши, каждый брат тебе — ты слышишь? Ну, как минимум, кузен.
Вот, бывает, выйдешь в поле, крикнешь грозное «доколе?!», сразу отклик — «Брата Колю узнаёшь ли? Узнаёшь?». Братья лезут отовсюду, тут же сваливаясь в груду, точно грязная посуда или маленькая ложь.
Так и ходят строем дружным, нежной поступью надвьюжной, улыбаются натужно, пряча в петлях топоры. Интересное занятье — убегать от них с проклятьем: даже сорок тысяч братьев не родней одной сестры.