Когда еще не муж я был,
Но далеко уже не мальчик,
Я на свидания ходил,
Нося с собою чемоданчик.
В нем не букеты были,нет
И не набор духов французских,
В нем был обычный инструмент,
Для рук умелых наших русских.
Бывало так:Лишь примешь душ
И ловишь райский кайф в кровати...
И тут звонок.За дверью-муж,
Как майский снег,совсем некстати.
Он этот муж,не сват ,не друг,
Он может в тыкву дать,нежданчик.
Он-в дверь,а я чиню утюг,
И предо мною чемоданчик.
Какие треволненья тут?
Я морщю лоб.Я делом занят.
А там,глядишь еще за труд,
Разок,другой и остограммят.
Случалось мне пилить,строгать,
Крепить карнизы.Клеить вазы.
Линолеум перестилать
И даже чистить унитазы.
И я в делах так преуспел,
И так набил,скажу вам руку,
Что нет наверное тех дел,
Чтоб труд мой превращали в муку.
Ну а,когда завел семью
И в доме принялся за дело.
Жена ,увидев прыть мою,
От счастья просто обалдела.
Вы спросите,в чем здесь мораль?
Тогда,позвольте стих продолжить.
Здесь в том мораль,мужей мне жаль
Тех кто сам гвоздь забить не может...