И миллионы красок раскинутые по холсту,
И тысячи фигур, говорящих молча,
Тот плох художник, что стремится в чистоту
Тот хорош, кто этой чистоте даётся.
И тысячи кругов- печали, радости,
Квадраты, ромбы, миллионы ног,
Руки, головы, цветом палитры измазаны,
Столько страждущих, переплетающих дорог,
Необратимо нам, по своему мыслителям,
Понять все это в сказочных тонах,
И сколько, боже, надо время зрителям,
Что бы овладеть всей мыслью сполна.
Ты можешь размышлять часами,
Ты до дыр вправе стереть полотно,
Только поможет ли это справиться с голосами,
Которые не замолкают в теле твоём большом?
Тот художник прекрасен- который не рисует хорошую правду
Тот художник творец- кто эту правду создаёт,
И возможно, понять все это не вправе мы,
Но вправе распознать, кто же внутри живет.
Молча- не открывая злобной пасти,
Мы слышим столько мыслей, столько мечт,
Нет, как бы не был художник опасен,
Из любого ужаса можно ум извлечь.
Люди живут в современном искусстве бодяжном,
Говорящем о любви образом ворон
Напомнившем любовь, прикинувшись стражем,
Сказав о дружбе- закрывшись в чулане большом
Ярким цветом намекая на разлуку
Тёмным пятнышком- слывшем пустотой
Милой улыбкой показав былую муку,
Люди много потеряли- и решили создать ещё.