М. Токареву
Для Петербурга – время пыль -
Шаги направо и налево,
Соборный ангел тянет шпиль
На руки малахольной девы,
Чей грех вовек не отмолить,
А крик уносится Невою.
И затихает, не избыть
Благочестивое живое.
Тепла в апреле - дефицит,
Но воздух полнится тобою,
Кто эту боль определит,
Где мы сильны ничьей виною,
Когда расходится по шву
Душа, а белых клочьев вата
Летит на зыбкую Неву,
На львов гранитную осаду,
Что стерегут не нас, увы,
А божий свет на парапетах,
Размытый в пятна синевы
По искажённым трафаретам.
Петляют вязи скрытых схем,
А сердце тикает - так надо,
Не говорит кому, зачем
Прочесть их выпадет наградой.
Ещё шуги полно в Неве,
Ее разбег сонлив и скуден,
Но диво-дивом видеть мне
Твои глаза в любой причуде,
В воде, на поручнях мостов,
Вдоль старых выбоин и сколов,
Отторгнув в качестве даров -
Увечных плит ростральный холод...