За гриву грибного дождя уцеплюсь
и, облаком тёплым надёжно укрывшись,
под вешней грозы ярко-красный салют,
к тебе полечу я,.. вот выращу крылья.
Я брошусь со скал желторотым юнцом
в надежде, что ветер меня пожалеет,
спасёт парашют,.. нет его и кольцо
отсутствует, есть только петля на шее.
И свист пропоёт мне: я гол как сокол,
осталась душа, да и та нараспашку,
она отдаёт сердце даром, легко
надежду последнюю, словно рубашку.
Но ты не суди неудачу мою
так строго, есть рёбра, есть кожа, нет перьев.
У птиц перелётных дорогу на юг
я спрашивал, буду у ног твоих первый.