Я осталась в доме не одна.
Со мной мои воспоминания.
Сидели вместе до темна,
И пили чай до без сознания.
Они частенько в гости заходили,
Они по духу были мне близки.
Наверное, они меня любили,
И зажимали словно бы в тиски.
Вот и сейчас нагрянули в квартиру,
И ну, мне темы подавать.
А я воспринимаю их как лиру.
И я так рада вспоминать.
Я сразу вижу брата и сестру,
И мама молода, красива.
Она нас будит в школу поутру,
И мы уходим торопливо.
Была у мамы длинная коса.
Заплетена, уложена в «корзинку»,
А у плиты она творила чудеса,
Чуть сдвинув на бок тонкую косынку.
А вот отца не помню. Не было его.
Лишь по рассказам с ним была знакома.
На пожелтевшей фотографии лицо,
Которую хранили свято дома.
Ушёл он рано из жизни этой.
Судьба зачем-то так распорядилась.
Но были и его любовью мы согреты,
И наша жизнь любовью той вершилась.
Так вырастила мама нас одна.
У каждого у нас своя дорога,
Но память с прошлым так сильна.
Ведёт нас снова к отчему порогу.