любимая, в коричневом конверте, в котором собран мой бумажный дом, есть два стихотворения о смерти, которых я оставил на потом: одно из них написано в коломне, метафора его стоит колом, как ангел на немыслимой колонне, крушащий стёкла судеб молотком, другое утверждает - смерть чудесна, она как окончательный монтаж, из-за неё поток рутины пресный вдруг обретает запах и купаж, я думаю, что есть ещё и третье, допустим, это, что в твоей руке: в нём говорится - это белый ветер, бурливое течение в реке, возгонка, алхимическая свадьба и философский камень бытия, что если мог бы я не умирать бы, - то был бы я - увы - уже не я.
поэзия - космическая почта, я отправитель, я же адресат,
и чувств моих хтоническая почва рожает образов и рифм прекрасный сад: ползёт в саду сознания улитка, её тропа - дорога красоты, вскрывай письмо, переверни открытку, прочти слова и ощути цветы...