* * *
И робкой берёзовой почкой, и вещим дождём,
И песней скворца, и летучим пушком тополиным
Мы станем когда-нибудь, но поживём, подождём,
А там и душа обернётся доверчивым дымом.
Тогда высоко-высоко, где сияет Мицар,
Космический ветер, лучась, полетит меж мирами,
И скажут, наверное, люди: «Воистину Царь,
Кто был человеком! Воистину
Не умирает!»