у меня теперь вместо сердца – один вакуумный мешок.
Смерть обходит кругами ветхий дом в рассветном снегу.
ярко-розовый свет из чужого окна целится прямо в мозг.
воздух жжет альвеолы, имбирём растекается по нутру.
а людская предпраздничная суета оборачивается тоской.
я чувствую странный ком, поднимающийся из глубины –
то ли пророчество, то ли случайность. но
из-за этих вечных дождей ты растеряла все дни.
счастливые фотокарточки контрастируют с чернотой стен,
с отсутствием смысла говорить о мёртвых как о живых.
этот год отплатил змеиной натурой за вкус перемен,
за горе, оставшееся на плечах ещё с ранней весны.
Она царапает окна скрежетом плачущих вдов,
раздирает душу тонкими длинными щупальцами.
и впервые так странно встречать этот новый год,
зная, сколько людей ко мне уже не вернутся.
и любовь моя, от которой остался лишь след –
огромный, как солнце, что хоть иди и свети –
мне поёт жестокий романс о том, как я слеп,
если даже не вижу, что нет никакой любви.
и печаль, как тот праздник, что теперь навсегда со мной,
расстилается по щекам слезами о былом счастье,
прогоняет отчаяние долой, собирает меня домой,
только ведь по-прежнему некуда возвращаться.
и нет боли. но безумная пустота + отсутствие ожиданий
поселились внутри меня, верно, надолго, и с каждым днем
всё плотнее укрывают эту тёмную голову белым саваном.
жизнь прекрасна только тогда, когда мы и вправду живем –
но нет сил. и всё кажется мне, что однажды
я постигну пределы печали, как завещал И. Б. –
а пока я живу, приняв яд из любовного жала,
и жалею о том, что не спас тебя от дождей.
/ лисбет.
22.декабрь'18.