Где лепестки тигровых лилий
Сомкнулись чашами над грядкой,
Чтобы шмели с гуденьем пили
Из них нектар медово-сладкий;
Где солнце на бутонах мака
Лучи дробит в капели росной,
А синь небес стекает лаком
В оконца лужиц купоросных;
В том детски-свежем палисаде,
Где каждый запах ясно чуем,
В тенях июньских и прохладе
Уж сорок лет душа ночует,
Во сне ей слышен каждый шорох
И запах, как бы ни был тонок...
Туда, под лет засохших ворох,
Упрятан кем-то я-ребёнок.
И цвель скворцов с ветвей берёзы
Стекает в блеск хрустальной рани...
Но для кого шипы и розы
Моих ночных воспоминаний?