Пять этажей до заплеванной мостовой,
этот фонарь как разбуженный постовой...
Часто моргает сонный стеклянный глаз,
смены не будет, только не в этот раз.
Были бы сны, как и все эти дни пусты,
мне не хотелось бы видеть ночной пустырь.
Тысячи метров кругом догорает сталь,
это был город когда-то, но вот - не стал...
Мёртвые улицы - старый предлог для лжи,
в бойне Морфея, я не остался жив.
Прямо над полем, мёртвые губы сжав,
мёртвые лица в царстве его кружат.
В доме уже не порога ни Бога нет,
видимо тоже стоит ловить момент -
в пьяное зеркало трезвым и злым глядеть,
чтоб перед зеркалом этим не поседеть...
Встать и узнать что же там, за одной из штор,
и за стеклом и за этим балконом что,
освободившись от этих кошмарных снов
рухнуть под утро на мостовой весной...