Прибрежный воздух спящего Лос-Анджелеса
Меня не заставляет впадать в крайности,
Так хорошо свалить бывает из Москвы
В любимый город пальм и ураганов.
Погода радует, хоть плачет иногда,
Но все же лучше, чем российская весна,
Что грязная подобием чернушных наших фильмов,
В которых то Левиафан, то груз всегда под двести.
Здесь мало изможденных "Vogue-ом" тел,
Скорее оптимизм и мышцы, и дела,
Никто не хватается "майбахами", геликом,
Спокойствие ума и толерантность взглядов.
Влюбленность в женщину тебя не оскверняет,
Здесь можно положить ей руку и на талию,
И даже ниже, здесь на улицах не учат жизни,
Выращивать детей и выбирать сорт кукурузы.
Но здесь ты не пропахнешь бабушкиным супом,
И нет великолепия молдавских вин на юге,
Никто за солью не зайдет, не навестит,
И заодно не разрыдается в жилетку.
Но все же мне спокойнее: ты далека,
Не только мыслями, но и географически,
И я стараюсь выносить стоически,
Что я брожу всегда по улочкам одна.