Вот стопка бумаги лежит белоснежной
И каждый листок со своею судьбой.
Кому суждено стать посланием нежным,
Кому-то свидетелем тайны чужой.
Какой-то листочек утонет в болоте,
На ком-то идею черкнёт инженер.
А кто-то из них оклевещет кого-то,
А кто-то взлетит самолётиком в верх.
Кому-то судьба – подтирать нечистоты,
А кто-то узнает про чьи-то грехи.
На ком-то напишут прекрасные ноты,
На самых счастливых напишут стихи!
Порою с людьми, ровно так и бывает,
Кому-то судьба стать поэмой велит.
А кем-то, как кляузой, зад подтирают,
И после, не нужный он в урну летит.
У белых листов вариантов не много,
И в этом различие, в этом вся суть,
Что-люди-то могут и выбрать дорогу,
И стать подлецом – не единственный путь.
Крапиве нельзя притвориться ромашкой,
Поверь мне, глаза не замажешь судьбе!
А чтобы не стать вот такой вот бумажкой,
Себя постарайтесь не пачкать в дерьме.