На лацкане пиджачном у меня –
Кусочек родины, что сделан был в Китае,
Фрагментик пазла, что день изо дня
Я собирал, себе итог не представляя.
Чьи руки тебя воспроизвели?
Мужчины? Женщины? Возможно, что ребёнка?
Твой дом сейчас в промышленной пыли,
Мой — как корабль, дрейфующий в потёмках.
Романы пишутся, как будто колбасу
Машина нарезает в магазине,
И, как пельмени, что не дашь и псу,
Поспешно лепятся давно кинокартины.
Как хочется, но так невмоготу
Молиться на чужой алтарь с порога...
На лацкане пиджачном я протру
Значок с грифоном: он моя подмога.
О чем писал де Сент-Экзюпери
В своей не самой популярной книге
Я понял лишь сейчас – ты посмотри,
Как быстро учишься, в чужой играя лиге.
Благодаря тебе я помню, кто я есть —
В чужих глазах порой, по крайней мере.
Из перемешанных, подобно картам, мест
Жизнь состоит, а не из вех в карьере.
Стреляли, выживали, жгли костры
На обжитых теперь туристами проспектах,
Но этого, увы, не видел ты:
Масштаб твой – не века, а сантиметры.
Не обменять назад комфортное житьё,
Хотя так хочется порой, и лишь украдкой
Я сердцу милое чугунное литьё
В порыве обниму. Без недостатков
Парадный лик, но, если есть душа
У города, она в районах спальных
Перебирает ветром струны-провода,
Мерцает вдалеке огнём сигнальным.
Внутри молчит всё - книгу отложу,
Ведь рядом та, что душу вмиг мою разбудит,
Пылающему в церкви витражу
Она тогда подобна точно будет.
Всё не успеть, всех не понять, и мне
Унять попытки сделать это нужно.
Кто под конём опять, кто снова на коне,
А кто с конём шагает в ногу дружно.
Вот так и мне бы, но мой друг – грифон,
Он должен сторожить, что – я не знаю.
Ты мне идешь, я для тебя – как фон,
Кусочек города родного из Китая.