Под перекрестием прицела
Судьбы тревожно, неуютно.
Бреду по городу бесцельно,
И нет порядка в мыслях смутных,
В смешном неряшливом наборе
Вопросов, чисел, силуэтов,
И в бесконечном разговоре
О назначении предметов.
Иду, бреду в людском потоке
И растворяюсь в его гуще
Среди таких же одиноких,
Свой крест безропотно несущих.
А время льётся непрерывно.
И подступает пониманье,
Что в суете искать наивно
Смысл своего существованья.
Тогда становится не страшно
Читать на проходящих лицах,
Что жизнь закончится однажды
И никогда не повторится.