А чёрная смола здесь вместо красок.
И холст мой пуст, и кисть, как ржавый гвоздь.
Касалась рам оконных чуть с опаской,
свинцово-виноградной тучи гроздь.
И солнце опрокинулось в зените.
Сочился холод вязкий в щель окна.
Седая пыль на паутины нити
нанизывалась бусинами сна.
Запричитали звёзды в дня утробе,
и всё вокруг просило тишины.
День будто на себя был сам озлоблен,
натянут до нелопнувшей струны.
И гнулись подоконники от ветра,
хрустел асфальт в предчувствии и без...
Пол шага. Шаг. Нет метр. Километры
нас делят
от обрыва до небес...