У меня на душе от него синяки и мозоли.
И на порванных струнах сердца – узлы и раны.
Это выбор, скажете вы, торжество доброй воли.
Мазохизм. И, возможно, опять окажетесь правы.
Льются слёзы, что кровь из растерзанной кем-то жилы.
Не могу без него, ни уснуть, ни воды напиться.
Только светит луна. Постель безнадёжно остыла.
И я падаю вниз, на крыле израненной птицы.
И от страха заходится сердце в беззвучном крике:
Если он не вернётся?! Как тают снега в апреле…
А вокруг всё бездушные маски, слепые лики,
Да скрипят на ветру плохо смазанные качели.
У меня на душе от него синяки и мозоли.
Но, увы, не могу иначе. Совсем нет силы.
Это выбор, скажете вы, торжество доброй воли.
И пусть так. Пусть. Другого я и не просила.
03.04.2019
20:01