Всё повторяется: она читает Кинга
И слушает Нирвану и Битлов.
Отличный ход - забиться в угол ринга,
На всех не хватит слёз и кулаков.
Она теперь как некий поп-расстрига,
Спокойна, и не верит ни во что.
Мешает ночь с маренго и индиго,
Не согревают кофе и пальто.
Такая жизнь - потрёпанная книга,
Напоминает старенький талмуд.
Но всё же сохраняется интрига,
В которой белкой спрятан изумруд.
В которой редко выпадает бинго,
Где провиденье - фарт для дураков.
Ей ехать час... она читает Кинга
В трамвае фантазёров- чудаков.
картинка из просторов интернета.