великому роману великих братьев посвящается...
как лист увядший падает на душу -
неторопливо, гибельно, шурша,
так и судьба моя, ломаясь и круша,
из-под меня вытаскивает сушу.
ни твердости, ни тверди больше нет:
фитиль сгорел, вокруг оставив копоть
и времена, когда годилось хлопать,
а не топтать написанный сонет.
прощайте же, бессмысленные дни,
прощайте же, потерянные ночи,
когда эсторское менялось на чернила
и разжигало вдохновения огни,
чтобы писать без запятых и точек
и быть готовым обрести полмира.