Два шага,три объятия,двинулась
льдом чтоб река,
пусть нить вся изорвана,всё же
издалека
видны все узлы,междометия,сретение
рук,и вода
ручьём где кромсала,в столетиях,и
нет ни тебя,не меня
в краях тех,зелёных и северных
из пришлых в таёжную сечь,
здесь где то,в заимках засеянных
таится вчерашняя плеть,
здесь где то,в берлогах
покинутых,краснеет тепло января,
от первого пламени сироты,от первого
света дитя,
как лоскуты белого ситца от
платья,одёвано что
на ветхую вешалку шкафа,где
съеденный молью пальто
дышал в кружева что есть силы,как
первая свечка в помин,
и платье из белого в синий на золоте
рамок картин
небрежно весну превращало в сезоны
обычных дождей,
стирая конец и начало,и век
изможденных плетей.