Гитара не строит, штрихи не ложатся, слова не сливаются в целое.
Я бы купила себе пуанты, но я в них и шага не сделаю.
Страницы книги молочно чистые, из фотографий — комната.
То я фонтан из блестящих идей, а то — абсолютно полая.
Рисую город своей подошвой вечером, под руку с мыслями.
Кажется, люди все, но не я, наполнены важными смыслами.
В садах и душах с приходом тепла всё расцветает и зреет.
Хорошо, что лето на горизонте — под солнцем грустить труднее.