Можно каждому дать по трёшке,
Для пропивки своих мозгов.
Чтобы кланялись и матрёшке,
И не видя своих оков.
Можно долго кричать о праве
И налево сходить раз сто.
Можно даже молиться в храме,
Забывая - а кто есть кто?
В книге судеб нам пишут роли,
Но идём той дорогой мы.
Те, кто вырос уже в неволе,
Не поймёт он меня, увы.
Нас заставят надеть улыбки,
Их рисуют уже штыком.
Эта песня от первой скрипки,
Где слова на спине кнутом.
А жалеть нас, пожалуй, поздно.
Чем помочь? А кто знает чем?
И живём как-то несерьёзно,
И не зная вообще - зачем...?