Сорок пять недопрожитых,
Кое-как подытоженных,
Перетянутых кожею - лет,
В сердце шрамами - истины,
Обожжённые мыслями,
И всё тот же неискренний-свет.
В пустоте за фасадами,
Сплошь прокуренный ладаном,
До сих пор не угаданный - Бог,
Безголосое пение,
Сумасшедшего гения,
И, как блажь омовение - ног.
Дураки восхищаются,
Подлецы возвышаются,
Мудрецы гримируют лицо,
Ну, а ростом не вышедший,
С неуехавшей крышею,
Огрызается словом - свинцом.
Тяжеленные чудища,
Наделённые будущим,
Палачи поколений и дум,
Трафареты религии,
Сотрясают великие,
Предавая анафеме -ум.
Не тянули с визитами,
Отправляли убитыми,
Господа инквизиторы в ад,
Или в нечто подобное,
Что не стадным подобрано,
Даже Сам, был публично- распят.
Очищает страдание,
Божий дар испытания,
Ну, а лишние знания -грех,
Сплошь пропитаны ересью,
В них не только уверенность,
И любовь поднимают - на смех.
Слишком выглядят странными,
Искупления ранами,
Неужели иначе никак?
Почему виноватыми,
Мы выходим из матери,
И над нами грозящий-кулак?
Сорок пять недопонятых,
Под чужими иконами,
Разогретых ладонями - мест,
И такой же не истинный,
Между шаткими мыслями,
Восхожу ежедневно - на крест.