Застигнутые врасплох беспринципным мартом,
Мы трогаем лапкой чужие сердца – а вдруг там ещё тепло?
Какие там в прошлом ошибки? Не более чем помарки!
И сколько там времени? Лет этак десять, по-моему, утекло.
Пытающиеся в неделю вместить семь пятниц,
Завязшие в поиске псевдослучайных встреч,
Врываемся в души – и вмиг устремляемся на попятный,
Едва между делом о чувствах заходит речь.
А время распутывает узлы мимолётных связей,
Привычно сплетая петлю из обрывков неловких фраз.
В запасе кота девять жизней – неважно, что голоден он и грязен.
И в март мы ныряем, как в бездну. В который раз.