Ты любишь вожделение как факт,
чужой восторг твой список пОлнит.
Готовя "бой", постельный дипломат,
опять не видишь себе ровню.
В котомке сколько у тебя сердец?
Подбрасываешь их, жонглёрка.
Ломаешь жизни, даровитый спец –
"осколками" полна котомка.
Забудут ли сражённые сердца
фальшивый крик "взлетевшей" страсти?
А ты как Будда, холод и дацан
даришь мужам, тебе подвластным.
В красу влюблённый, вхож к тебе, речист.
Ему (он верит!) покорилась.
А ты, вакханка, получила новый приз.
Постель – дарованная милость.
Их, как цветов диковинных, берёшь.
Растёт альбомный твой гербарий.
И крики страстные, и пылкость – ложь,
реален даренный "Ferrari".
...Скажи, любила ты когда-нибудь,
игрок азартный, донжуанша?
Сполна мужскую лишь познала суть,
заимствуя у бесов транши.
Иллюстрация из Сети.