Я целую тебя
через тысячи
километров;
город мёрзнет сегодня –
у вас там уже весна,
ты на фото в плаще –
неизменно любимом ретро,
я на фото с бутылкой,
с очками на пол-лица,
потому что под утро
я снова позорно плакал,
а потом до полудня
пытался тебя запить.
Комментировал фото,
писал тебе что-то
матом,
но сбивал свои ноги
в попытках к тебе дойти.
Я целую тебя
через тысячи
километров;
в этот город весна
никогда уже не придёт:
я на фото в петле
и давлюсь истеричным смехом,
ты на фото сияешь,
целуя теперь
его.