В нас спит ребёнок. До конца.
А может, вовсе и не спит.
Не прячет детского лица
В себе...художник и пиит.
Иначе б он не смог творить.
Полотен ценных и стихов.
Не смог бы сердцем говорить,
Порой без красок и без слов.
Лишь что душою рождено
Умеет души задевать.
И свет дарить, когда темно.
И мир волшебный создавать.