Вместо меня найдёте листы
сплошь в паутине слов.
их не читайте… из них- костры.
Ярко горит любовь.
Каждое слово- чуть-чуть меня.
Слышите, шепчут что.
Слышите, просят ещё огня,
чтобы до запятой
выгореть напрочь и улететь
в странный бездонный мир.
Мир этот вовсе, совсем не смерть.
Он вроде чёрных дыр.