Историком в истерике исписаны тома, не верится, что вертится позёмкой не зима, что в чудном нашем дворике с метлой танцуют дворники и борются с заносами, не мучаясь вопросами — куда ушла она. Трагедии в неведеньи — они мелком обведены, забвенья им отведены, судьба у них ясна.
Ведь с цветом абрикосовым, везде уже разбросанным, и ветерком причёсана, спешит весна-красна.