Что-то опять мне никак не уснуть,
В спальне толпится собранье мистерий…
Свечку затеплить, пожалуй, одну,
Слушать и слышать смятенье артерий.
Медленный ток... Загустевшая кровь
Еле прорвётся к усталому сердцу…
Сколько их было, таких вечеров –
Бьётся в груди по закону инерций,
Просто привыкло тихонько стучать
И отзываться на каждое слово.
В чашке дымится рубиновый чай,
Слева на небе восток нарисован,
Чуть посветлевший…
Но кажется мне –
Утра сегодня не будет, и мнится
Сумрачный профиль на сером окне,
Тень на стене заполошною птицей
Мечется – это, наверно, сквозняк
Пламя свечи раскачал и колышет.
В тёмных углах суета и возня,
Игры ночные затеяли мыши.
Или не мыши? А кто же тогда?
Может быть, сны затерялись в одежде,
Брошенной в кресло? Туда и сюда
Мечутся сны, не теряя надежды,
Всё же добраться, догнать, усыпить
Разум усталый. Ах, если бы, если…
Воспоминаний потёртый рапид –
Всё начиналось с одежды на кресле.
Тени пугают объёмом своим,
Странен рисунок, а шорох всё тише…
Свечка погасла и тоненький дым
Ниткой сиреневой в форточку вышел
И… Шевельнулся рисунок теней,
Звякнула ложка в надколотой чашке,
Призраки прошлого в гости ко мне –
А почему бы и нет?
Нараспашку
Двери откроет сквозняк озорной,
Шёлковым шорохом всхлипнут портьеры,
Месяц лукавый заглянет в окно,
Тоненько звякнут в буфете фужеры,
А с этажерки блокнот упадёт,
Будто бы крылья, замашут страницы…
Тихо. Часов замедляется ход…
Это всё снится. Наверное, снится…