Ветер срывает спелые яблоки,
ветер спешит до зимы насытиться.
Налит до краёв месяц август ягодный,
жизнь пьёт, утираясь подолом ситцевым.
Ах, этот август! Ох, август этот...
Больно душе в перелётном теле.
Ты не печалься, что стихло лето -
августа жёрнов печаль измелет
в светлую грусть цвета яблок сочных,
в тихую радость нежданной встречи.
Вздох предосенний... Туман полночный...
Август врачут что жизнь калечит.
Здравствуй, мой август с медовым зноем -
яблоко красное на ладони.
Только чего ж снова сердце ноет?
Может, почуяли волю кони,
и понесли без дорог и правил -
сдерживать ли? Отпустить поводья?
Что не сбылось, разлетится прахом -
август меня до тебя проводит.
* на «Конкурс - Судим будешь 39» (Фонд Всм)