Это была любовь — та, о которой мечтают.
Ворохом белых цветов, птиц разгалдевшихся стаей,
Песней знакомой до слез, лентой старинных кружев
Ты ускользаешь в ночь, мне разрывая душу.
Ты закрываешь дверь, ключ от неё уносишь.
Вихрем напрасных слов, дождиком серым в осень,
Запахом терпким духов,
Россыпью крупных жемчужин,
Патокой липкой ложь: «Ты мне совсем не нужен…»
Как наваждение миг — дни безграничного счастья.
Солнца искрятся блики, тонкий браслет на запястье,
Кубики льда и виски, твой чемодан с вещами,
Стёртые переписки, номер, что въелся в память.
Нежность сжимает сердце, боль отравляет разум,
Наших мечтаний дерзость. Наш разговор недосказан.
Это была любовь, что не ко всем приходит.
Мерный мотора стук, ветра и волн мелодия.
Воспоминаний груз. Горечь и грусть утраты…
Спросишь ты вдруг: «Вернусь?»
Я прошепчу: «Не надо…»