***

День, весна, незваный снег за порогом,
На полках родная пыль.
Бетонный сад обманутый смогом,
Окно, и мне нечем крыть.

Я без кожи, но весь в занозах,
И в оголённом механизме шестерня,
Единственный источник коррозий,
В ком хранятся все мотивы естества.

Опять молча кричу,
Меня корчит, к врачу.
Я не зорче, прошу
Не рань больше, зашью...

И следы от швов,
Оставлю как сувенир.
Уже не нужно слов,
Больше перипетий.

Ведь только так я живу,
Среди тряски эмоций.
И никак не решу,
Когда смычок разомкнётся.

Не гордая птица - утка,
В небе, в воде и в земле.
А я в поисках попутки,
Что где то там, вдалеке.

В этой попутке, все мои надежды,
Ведь в ней, хоть от истока вверх,
Каждый день, в этот бой потешный,
Я вступаю, под еле слышный смех.

Но о дороге из дома,
По небу, воде иль земле.
Мечта появилась вскоре
Письмён, где разбирался в угле.

Здесь место где рубят сук по шутке,
На котором сами сидят,
И планету используют вместо утки,
Её топя как мешок щенят.