/об несбыче мечт/
Он мечтал о больших подмостках. О костюмах в искри'стых блёстках. О признании миллионов. Об овациях и поклонах. Он затем нарезал закуску. Пригублял коньячок французский. Погоняв промеж зубьев оный, вновь мечтал он за те миллионы. И сидел, взгляд в окошко впе'рив, так похожий на чудо в перьях. Весь всклокочен и неухожен. Чудо в перьях. Ну, да... Похоже. Только... если сказать точнее, чуда в перьях он был мрачнее. Потому как, по-жизни так-то, не сложилось с театром как-то... Детский сад. Школа. Дальше — служба. Институт, никому не нужный. И работа. На дядю Васю. Вот от этого он и квасил... Не коньяк. А всё чаще — водку. А коньяк по чу-чуть. В охотку. Ну, когда уж совсем не в жилу жизнь свой пазл ему сложила. Чтобы скрасить сырые будни. Чтобы было не так бы трудно быть ему одиноким зверем. Но он был им. Был чудом в перьях. Правда в мыслях, куда деваться, был он Гамлетом. Прынцем Датским. И ещё — королём Артуром. Казановой был белокурым. Был Ромеою-переростком. Ну, а чё? Это ж в мыслях, просто... Помечтает. Опять нацедит. И по-новой. Мечтать о сцене. А потом... подавился салом.
И его в тот же час не стало.
Феликс Калугин 05.04.2019 г.