Когда-то закроем предъявленный счет,
хоть как от судьбы ни скрывай и ни прячь нас.
Повинную голову меч не сечет
за спешку, за спесь, молодую горячность.
За нами написанное впопыхах
без всякого чувства, пустое, сырое.
Поэма, что вышла, увы, без героя,
как проза в стихах.
Ах, страсть неофитская. Материал -
слова, словно птички для гнёзд собирая
под тихое - что, берега потерял,
добрался, паршивец, до самого края?
От всякого сора чужого кормясь,
других оделяешь, в глаза им не глядя.
как просто теперь не остаться в накладе,
попёрла же масть
для всех эпигонов ахматовских строк,
цветаевских тоже, но это сложнее.
Когда бесконечных прощаний урок
судьба преподносит, ругаешься с нею,
но ищешь зацепки, берёшь у других,
не думая, что и ответить придётся,
когда выставляется по-идиотски
талант на торги.
Так пишется реквием, не согреши,
не нужно кружиться глазливой вороной,
считая не скорбь, но чужие гроши
за губы предавшие, дом разорённый.
Не нужно рассказывать, словно сексот,
о том одиночестве, мёртвой прохладце
отвергнувших глаз. И нельзя похваляться -
Господь не спасёт.
Герой без поэмы, всё наоборот -
где имя морское и милый в крылатке.
Так сладок сплошным целованием рот,
но если расстались, остатки не сладки.
Счёт будет предъявлен, казнить не спеши,
поэзия... Просто ломай и увечь нас.
Калекам бескрылым положена вечность
усталой души.