Старость похожа на яблочный спас.
К ближним лесам подбирается осень.
В поле налитые солнцем колосья.
Лики озёр, словно иконостас.
В них отражается сущность небес -
синяя мудрость глубокого взгляда.
К старости небо становится рядом,
словно Господь допускает к себе.
Скошены, смётаны травы в стога -
душный и знойный полуденный запах.
Яростно-жёлтым становится запад,
словно Везувий работы Дега.
Жизнь обретает иные цвета,
миг обретает значение года.
Соединяется разум с природой,
учатся души свободно летать.
Немощь – вот старости первый злодей.
Именно с полным познанием вкуса
ветра, беседы, печали, искусства,
ночи, заката, привычек людей,
голоса, голода, слова, строки,
шага, улыбки, букашки, бутона,
немощь приходит, и болью и стоном
платит старик за её медяки.
А для себя он отнюдь не старик -
зеркало врёт, календарь подвирает.
Кто же поверит, что он – умирает,
если он жизнь только-только постиг.
Август, свет солнца ещё не угас.
Зной поутих, но тепло так приятно...
Кожа, как битое яблочко, в пятнах...
Старость похожа на яблочный спас