Один психически больной, ударил в правый бок рукой,
И я очнулся сам не свой в палате номер семь!
Готовый при параде врач, чуть осмотрел меня сейчас,
А юный, старый белый класс, смотрел в стекло на нас!
Спросил его, который час, он произнес лишь пару фраз,
Смотрел меня, смотрел в блокнот, похоже полный идиот!
Записал анамнез свой, сказав мне лично - вы больной,
Доктор, доктор, что со мной и буду ли я жить!
Успокойтесь пациент – говорил он мне в ответ,
Вы не так уж и больны, шансов много – «До Луны»!
Что случилось, как же быть, что же делать, что мне пить,
Почему такой настрой – может правда я больной!
Ваш анамнез подтверждает, мою тайну защищает,
Говорю вам, только вам – так как врач не шарлатан!
Судьба «сказала» мне седеть, медсестра просила спеть,
Ваш диагноз очень прост – это сбор, а не допрос!
В больнице вижу сон второй, но кто-то шепчет за спиной,
Постоянно слышу вой, чей-то шелест, скрип дверной!
Здесь больница или что? Здесь актеры не в кино,
Здесь ходячие могилы без любви к своим банкирам, ну и что?!
Не больница, а дурдом, и не радужный роддом,
Здесь покоятся секреты, здесь рисуются портреты, слышен гром!
Потихоньку ухожу, куда-то там на глубину,
Может быть с ума схожу, под песню жизни - я люблю!