Пронизывая каменную твердь
сознанием, настоянным на страхе,
ты думаешь, что там таится смерть,
рисующая чёрточки на плахе.
Но плаха – порождение людей,
сводящих счёты с равными по силам,
а смерти дела нет до их идей –
она не ходит к вырытым могилам.
И там, под геометрией плиты,
тайник не для неё, а для игрушки,
с которой до прихода темноты
ещё играла девочка в веснушках.
Но меркнет свет – и ей пора домой,
игрушка в тайнике прикрыта камнем,
а ты над ним с поникшей головой
играешь роль в сюжете мелодрамном.
И сколько ни пронизывай гранит
отчаяньем ли, страхом ли, тоской ли –
та девочка забудет про тайник,
другой игрушкой совесть успокоив.
И ей ещё расти до той поры,
когда она, взрослея, сменит имя
и не захочет выбрать для игры
из тех, кому не скучно быть живыми.