Я не мечтал о нем,он сам меня нашел!
Он вышел из земли при весенней вспашке.
Не знаю сколько лет он там пролежал,
Рукоятка напрочь спрела!
Но кинжал он ведь металл!
А рукоять вторична,второстепенна,
В руках моих он блекло засверкал,
Сквозь ржу,что его годами ела...
Его я зиму вечерами шлифовал.
Я растирал его больные грани-ребра.
Он приходил в себя,он оживал!
Мне чудилось,я слышал,древние напевы...
Я слышал песнь ярости мгновенья,
Когда твой враг торжествующий,уже,победу,
Валился наземь,даже не осознав,
Что он уже по дороге к Богу!
Вобрав жар мести,теплоты руки,
Он снова становился орудием Судьбы...
Ашмань март 2019