Улица. Под вечер. Свет фонарный
В лужицы подмешивал янтарь.
Ветер неприкаянный коварно
Гнал по небу сумрачную хмарь.
Я смотрел в окно на «донжуана»,
Что с букетом замер у часов.
И с усмешкой старого гурмана
Глупости шептал себе под нос:
"Вы, мон шер, смотрю, ещё не жили.
Съёжились? Весенняя капель
Льёт шалунья весело за шиворот?
Да, мой друг, апрель. Опять апрель.
Вам бы приодеться потеплее.
Курточку изволить на меху.
Шарфик бы мохеровый на шею-то,
А не… извиняюсь, чепуху.
Что ж вы мнёте, глупенький, букетик.
Не сдавайтесь, может и придёт.
В женщинах, похоже, теоретик?
Впрочем, чёрт их с лешим разберёт.
Сопельки, голубчик, подотрите.
Ведь конфуз случится, если что.
Ну-ка, ну-ка, кто там, поглядите…
Не она в сиреневом пальто?
Да? Но всё равно спешить не нужно.
Вежливо. С достоинством. Вот так.
В щёчку! И с поклоном… Ну, же. Ну, же!
О, гляжу, да вы теперь мастак".
Двое целовались в непогоду,
Зонтиком укрывшись от дождя.
Мне же стало грустно отчего-то…
Теоретик тут, выходит, я?